Le Désir de peindre
Malheureux peut-être l'homme, mais heureux l'artiste que le désir déchire!
Je brûle de peindre celle qui m'est apparue si rarement et qui a fui si vite, comme
une belle chose regrettable derrière le voyageur emporté dans la nuit. Comme il y a
longtemps déjà qu'elle a disparu!
Elle est belle, et plus que belle; elle est surprenante. En elle le noir abonde: et
tout ce qu'elle inspire est nocturne et profond. Ses yeux sont deux antres où scintille
vaguement le mystère, et son regard illumine comme l'éclair: c'est une explosion dans
les ténèbres.
Je la comparerais à un soleil noir, si l'on pouvait concevoir un astre noir versant la
lumière et le bonheur. Mais elle fait plus volontiers penser à la lune, qui sans doute
l'a marquée de sa redoutable influence; non pas la lune blanche des idylles, qui
ressemble à une froide mariée, mais la lune sinistre et enivrante, suspendue au fond
d'une nuit orageuse et bousculée par les nuées qui courent; non pas la lune paisible et
discrète visitant le sommeil des hommes purs, mais la lune arrachée du ciel, vaincue et
révoltée, que les Sorcières thessaliennes contraignent durement à danser sur l'herbe
terrifiée!
Dans son petit front habitent la volonté tenace et l'amour de la proie. Cependant, au
bas de ce visage inquiétant, où des narines mobiles aspirent l'inconnu et l'impossible,
éclate, avec une grâce inexprimable, le rire d'une grande bouche, rouge et blanche, et
délicieuse, qui fait rêver au miracle d'une superbe fleur éclose dans un terrain
volcanique.
Il y a des femmes qui inspirent l'envie de les vaincre et de jouir d'elles; mais
celle-ci donne le désir de mourir lentement sous son regard.
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