Depuis quelque temps, une grande fureur d'honnêteté s'est emparée du théâtre et
aussi du roman. Les débordements puérils de l'école dite romantique ont soulevé une
réaction que l'on peut accuser d'une coupable maladresse, malgré les pures intentions
dont elle paraît animée. Certes, c'est une grande chose que la vertu, et aucun
écrivain, jusqu'à présent, à moins d'être fou, ne s'est avisé de soutenir que les
créations de l'art devaient contrecarrer les grandes lois morales. La question est donc
de savoir si les écrivains dits vertueux s'y prennent bien pour faire aimer et respecter
la vertu, si la vertu est satisfaite de la manière dont elle est servie.
Deux exemples me sautent déjà à la mémoire. L'un des plus orgueilleux soutiens de
l'honnêteté bourgeoise, l'un des chevaliers du bon sens, M. Émile Augier, a fait
une pièce, La Ciguë, où l'on voit un jeune homme tapageur, viveur et buveur, un
parfait épicurien, s'éprendre à la fin des yeux purs d'une jeune fille. On a vu de
grands débauchés jeter tout d'un coup tout leur luxe par la fenêtre et chercher dans
l'ascétisme et le dénuement d'amères voluptés inconnues. Cela serait beau, quoique
assez commun. Mais cela dépasserait les forces vertueuses du public de M. Augier. Je
crois qu'il a voulu prouver qu'à la fin il faut toujours se ranger, et que la
vertu est bien heureuse d'accepter les restes de la débauche.
Écoutons Gabrielle, la vertueuse Gabrielle, supputer avec son vertueux mari combien il
leur faut de temps de vertueuse avarice, en supposant les intérêts ajoutés au capital
et portant intérêt, pour jouir de dix ou vingt mille livres de rente. Cinq ans, dix ans,
peu importe, je ne me rappelle pas les chiffres du poète. Alors, disent les deux
honnêtes époux :
NOUS POURRONS NOUS DONNER LE LUXE D'UN GARÇON !
Par les cornes de tous les diables de l'impureté ! par l'âme de Tibère et du marquis
de Sade ! que feront-ils donc pendant tout ce temps-là ? Faut-il salir ma plume avec les
noms de tous les vices auxquels ils seront obligés de s'adonner pour accomplir leur
vertueux programme ? Ou bien le poète espère-t-il persuader à ce gros public de petites
gens que les deux époux vivront dans une chasteté parfaite ? Voudrait-il par hasard les
induire à prendre des leçons des Chinois économes et de M. Malthus ?
Non, il est impossible d'écrire consciencieusement un vers gros de pareilles
turpitudes. Seulement, M. Augier s'est trompé, et son erreur contient sa punition. Il a
parlé le langage du comptoir, le langage des gens du monde, croyant parler celui de la
vertu. On me dit que parmi les écrivains de cette école il y a des morceaux heureux, de
bons vers et même de la verve. Parbleu ! où donc serait l'excuse de l'engouement s'il
n'y avait là aucune valeur ?
Mais la réaction l'emporte, la réaction bête et furieuse. L'éclatante préface de Mademoiselle
de Maupin insultait la sotte hypocrisie bourgeoise, et l'impertinente béatitude de
l'école du bon sens se venge des violences romantiques. Hélas, oui ! iil y a là
une vengeance. Kean ou Désordre et Génie semblait vouloir persuader qu'il y a
toujours un rapport nécessaire entre ces deux termes, et Gabrielle, pour se venger,
traite son époux de poète !
Ô poète ! je t'aime.
Un notaire ! La voyez-vous, cette honnête bourgeoise, roucoulant amoureusement
sur l'épaule de son homme et lui faisant des yeux alanguis comme dans les romans qu'elle
a lus ! Voyez-vous tous les notaires de la salle acclamant l'auteur qui traite avec eux de
pair à compagnon, et qui les venge de tous ces gredins qui ont des dettes et qui croient
que le métier de poète consiste à exprimer les mouvements lyriques de l'âme dans un
rythme réglé par la tradition ! Telle est la clef de beaucoup de succès.
On avait commencé par dire : la poésie du coeur ! Ainsi la langue française
périclite, et les mauvaises passions littéraires en détruisent l'exactitude.
Il est bon de remarquer en passant le parallélisme de la sottise, et que les mêmes
excentricités de langage se retrouvent dans les écoles extrêmes. Ainsi il y a une cohue
de poètes abrutis par la volupté païenne, et qui emploient sans cesse les mots de saint,
sainte, extase, prière, etc., pour qualifier des choses et des êtres qui n'ont rien
de saint ni d'extatique, bien au contraire, poussant ainsi l'adoration de la femme
jusqu'à l'impiété la plus dégoûtante. L'un d'eux, dans un accès d'érotisme saint,
a été jusqu'à s'écrier : ô ma belle catholique ! Autant salir d'excréments un
autel. Tout cela est d'autant plus ridicule, que généralement les maîtresses des
poètes sont d'assez vilaines gaupes, dont les moins mauvaises sont celles qui font la
soupe et ne payent pas un autre amant.
À côté de l'école du bon sens et de ses types de bourgeois corrects et
vaniteux, a grandi et pullulé tout un peuple malsain de grisettes sentimentales, qui,
elles aussi, mêlent Dieu à leurs affaires, de Lisettes qui se font tout pardonner par la
gaieté française, de filles publiques qui ont gardé je ne sais où une pureté
angélique, etc. Autre genre d'hypocrisie.
On pourrait appeler maintenant l'école du bon sens, l'école de la vengeance.
Qu'est-ce qui a fait le succès de Jérôme Paturot, cette odieuse descente de
Courtille, où les poètes et les savants sont criblés de boue et de farine par de
prosaïques polissons ? Le paisible Pierre Leroux, dont les nombreux ouvrages sont comme
un dictionnaire des croyances humaines, a écrit des pages sublimes et touchantes que
l'auteur de Jérôme Paturot n'a peut-être pas lues. Proudhon est un écrivain que
l'Europe nous enviera toujours. Victor Hugo a bien fait quelques belles strophes, et je ne
vois pas que le savant M. Viollet-le-Duc soit un architecte ridicule. La vengeance ! la
vengeance ! Il faut que le petit public se soulage. Ces ouvrages-là sont des caresses
serviles adressées à des passions d'esclaves en colère.
Il y a des mots, grands et terribles, qui traversent incessamment la polémique
littéraire : l'art, le beau, l'utile, la morale. Il se fait une grande mêlée ; et, par
manque de sagesse philosophique, chacun prend pour soi la moitié du drapeau, affirmant
que l'autre n'a aucune valeur. Certainement, ce n'est pas dans un article aussi court que
j'afficherai des prétentions philosophiques, et je ne veux pas fatiguer les gens par des
tentatives de démonstrations esthétiques absolues. Je vais au plus pressé, et je parle
le langage des bonnes gens. Il est douloureux de noter que nous trouvons des erreurs
semblables dans deux écoles opposées : l'école bourgeoise et l'école socialiste.
Moralisons ! moralisons ! s'écrient toutes les deux avec une fièvre de missionnaires.
Naturellement l'une prêche la morale bourgeoise et l'autre la morale socialiste. Dès
lors l'art n'est plus qu'une question de propagande.
L'art est-il utile ? Oui. Pourquoi ? Parce qu'il est l'art. Y a-t-il un art pernicieux
? Oui. C'est celui qui dérange les conditions de la vie. Le vice est séduisant, il faut
le peindre séduisant ; mais il traîne avec lui des maladies et des douleurs morales
singulières ; il faut les décrire. Étudiez toutes les plaies comme un médecin qui fait
son service dans un hôpital, et l'école du bon sens, l'école exclusivement morale, ne
trouvera plus où mordre. Le crime est-il toujours châtié, la vertu gratifiée ? Non ;
mais cependant, si votre roman, si votre drame est bien fait, il ne prendra envie à
personne de violer les lois de la nature. La première condition nécessaire pour faire un
art sain est la croyance à l'unité intégrale. Je défie qu'on me trouve un seul ouvrage
d'imagination qui réunisse toutes les conditions du beau et qui soit un ouvrage
pernicieux.
Un jeune écrivain qui a écrit de bonnes choses, mais qui fut emporté ce jour-là par
le sophisme socialistique, se plaçant à un point de vue borné, attaque Balzac dans La
Semaine, à l'endroit de la moralité. Balzac, que les amères récriminations des
hypocrites faisaient beaucoup souffrir, et qui attribuait une grande importance à cette
question, saisit l'occasion de se disculper aux yeux de vingt mille lecteurs. Je ne veux
pas refaire ses deux articles ; ils sont merveilleux par la clarté et la bonne foi. Il
traita la question à fond. Il commença par refaire avec une bonhomie naïve et comique
le compte de ses personnages vertueux et de ses personnages criminels. L'avantage restait
encore à la vertu, malgré la perversité de la société, que je n'ai pas faite,
disait-il. Puis il montra qu'il est peu de grands coquins dont la vilaine âme n'ait un
envers consolant. Après avoir énuméré tous les châtiments qui suivent incessamment
les violateurs de la loi morale et les enveloppent déjà comme un enfer terrestre, il
adresse aux coeurs défaillants et faciles à fasciner cette apostrophe qui ne manque ni
de sinistre ni de comique : «Malheur à vous, messieurs, si le sort des Lousteau et des
Lucien vous inspire de l'envie !»
En effet, il faut peindre les vices tels qu'ils sont, ou ne pas les voir. Et si le
lecteur ne porte pas en lui un guide philosophique et religieux qui l'accompagne dans la
lecture du livre, tant pis pour lui.
J'ai un ami qui m'a plusieurs années tympanisé les oreilles de Berquin. Voilà un
écrivain. Berquin ! un auteur charmant, bon, consolant, faisant le bien, un grand
écrivain ! Ayant eu, enfant, le bonheur ou le malheur de ne lire que de gros livres
d'homme, je ne le connaissais pas. Un jour que j'avais le cerveau embarbouillé de ce
problème à la mode : la morale dans l'art, la providence des écrivains me mit sous la
main un volume de Berquin. Tout d'abord je vis que les enfants y parlaient comme de
grandes personnes, comme des livres, et qu'ils moralisaient leurs parents. Voilà un art
faux, me dis-je. Mais voilà qu'en poursuivant je m'aperçus que la sagesse y était
incessamment abreuvée de sucreries, la méchanceté invariablement ridiculisée par le
châtiment. Si vous êtes sage, vous aurez du nanan, telle est la base de cette
morale. La vertu est la condition SINE QUA NON du succès. C'est à douter si Berquin
était chrétien. Voilà, pour le coup, me dis-je, un art pernicieux. Car l'élève de
Berquin, entrant dans le monde, fera bien vite la réciproque : le succès est la
condition SINE QUA NON de la vertu. D'ailleurs, l'étiquette du crime heureux le trompera,
et, les préceptes du maître aidant, il ira s'installer à l'auberge du vice, croyant
loger à l'enseigne de la morale.
Eh bien ! Berquin, M. de Montyon, M. Émile Augier et tant d'autres personnes
honorables, c'est tout un. Ils assassinent la vertu, comme M. Léon Faucher vient de
blesser à mort la littérature avec son décret satanique en faveur des pièces
honnêtes.
Les prix portent malheur. Prix académiques, prix de vertu, décorations, toutes ces
inventions du diable encouragent l'hypocrisie et glacent les élans spontanés d'un coeur
libre. Quand je vois un homme demander la croix, il me semble que je l'entends dire au
souverain : J'ai fait mon devoir, c'est vrai ; mais si vous ne le dites pas à tout le
monde, je jure de ne pas recommencer.
Qui empêche deux coquins de s'associer pour gagner le prix Montyon ? L'un simulera la
misère, l'autre la charité. Il y a dans un prix officiel quelque chose qui blesse
l'homme et l'humanité, et offusque la pudeur de la vertu. Pour mon compte, je ne voudrais
pas faire mon ami d'un homme qui aurait eu un prix de vertu : je craindrais de trouver en
lui un tyran implacable.
Quant aux écrivains, leur prix est dans l'estime de leurs égaux et dans la caisse des
libraires.
De quoi diable se mêle M. le ministre ? Veut-il créer l'hypocrisie pour avoir le
plaisir de la récompenser ? Maintenant le boulevard va devenir un prêche perpétuel.
Quand un auteur aura quelques termes de loyer à payer, il fera une pièce honnête ; s'il
a beaucoup de dettes, une pièce angélique. Belle institution !
Je reviendrai plus tard sur cette question, et je parlerai des tentatives qu'ont faites
pour rajeunir le théâtre deux grands esprits français, Balzac et Diderot.
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