Le travail humain! c'est l'explosion qui éclaire mon abîme de
temps en temps.
'Rien n'est vanité; à la science,
et en avant!' crie l'Ecclésiaste moderne, c'est-à-dire Tout le monde. Et pourtant
les cadavres des méchants et des fainéants tombent sur le coeur des autres... Ah! vite,
vite un peu; là-bas, par delà la nuit, ces récompenses futures, éternelles... les
échappons-nous?...
- Qu'y puis-je? Je connais le travail; et
la science est trop lente. Que la prière galope et que la lumière gronde... je le vois
bien. C'est trop simple, et il fait trop chaud; on se passera de moi. J'ai mon devoir,
j'en serai fier à la façon de plusieurs, en le mettant de côté.
Ma vie est usée. Allons! feignons,
fainéantons, ô pitié! Et nous existerons en nous amusant, en rêvant amours monstres et
univers fantastiques, en nous plaignant et en nous querellant les apparences du monde,
saltimbanque, mendiant, artiste, bandit, - prêtre! Sur mon lit d'hôpital, l'odeur de
l'encens m'est revenue si puissante; gardien des aromates sacrés, confesseur, martyr...
Je reconnais là ma sale éducation
d'enfance. Puis quoi!... Aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans...
Non! non! à présent je me révolte
contre la mort! Le travail paraît trop léger à mon orgueil: ma trahison au monde serait
un supplice trop court. Au dernier moment, j'attaquerais à droite, à gauche...
Alors, - oh! - chère pauvre âme,
l'éternité serait-elle pas perdue pour nous!
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