LAQUELLE EST LA VRAIE

Laquelle est la vraie?
J'ai connu une certaine Bénédicta, qui remplissait l'atmosphère d'idéal, et dont
les yeux répandaient le désir de la grandeur, de la beauté, de la gloire et de tout ce
qui fait croire à l'immortalité.
Mais cette fille miraculeuse était trop belle pour vivre longtemps; aussi est-elle
morte quelques jours après que j'eus fait sa connaissance, et c'est moi-même qui l'ai
enterrée, un jour que le printemps agitait son encensoir jusque dans les cimetières.
C'est moi qui l'ai enterrée, bien close dans une bière d'un bois parfumé et
incorruptible comme les coffres de l'Inde.
Et comme mes yeux restaient fichés sur le lieu où était enfoui mon trésor, je vis
subitement une petite personne qui ressemblait singulièrement à la défunte, et qui,
piétinant sur la terre fraîche avec une violence hystérique et bizarre, disait en
éclatant de rire: 'C'est moi, la vraie Bénédicta! C'est moi, une fameuse canaille!
Et pour la punition de ta folie et de ton aveuglement, tu m'aimeras telle que je
suis!'
Mais moi, furieux, j'ai répondu: 'Non! non! non!' Et pour mieux accentuer
mon refus, j'ai frappé si violemment la terre du pied que ma jambe s'est enfoncée
jusqu'au genou dans la sépulture récente, et que, comme un loup pris au piège, je reste
attaché, pour toujours peut-être, à la fosse de l'idéal.