Là-haut, tout en haut, son antre.
Le volcan est maître du four.
La bouche sèche, le souffle court,
Le touriste, pas à pas, lentement,
Monte le long des flancs de cendres.
Croisant des gens redescendant.
Sueur sur son dos, sur ses bras,
Le soleil écrase son ombre,
Fourmi sur le nu cône sombre,
Le touriste a chaud, il est las.
Quelques minutes, il y sera.
Les premières fumerolles
Petits nuages au raz du sol . . .
L'air maintenant se fait frais.
Un effort, plus que quelques pas . . .
L'immense cratère apparaît,
Le touriste regarde et se tait.
Terre de vie pour les vivants,
Ogre, tranquille, assoupi,
Père veillant sur ses enfants,
Gentil, . . . monstrueux, terrifiant
Dans ses colères infanticides,
Le Vésuve, impassible placide,
Sexe géant de Campanie,
Domine Naples et Pompéi.
Témoignant à Vulcain son respect,
Le touriste regarde et... se tait.
Le 5/08/2009
Retour vers Rêverie, les poèmes
